Não sei ao certo
O que me devora,
Mas gosto do meu gosto
Em sua boca.
Tudo o que criei
Nublou-se e me cega, mesmo
Tendo-me como estátua
Sem roupas ou véus...
Tão bem arquitetada me achava
Nos idos da infância, no entanto,
Muitas foram as voltas
Dos dias e noites.
Restolhos do que fui caem
Dos olhos, à medida que
Miro-me das sacadas da vida
E vislumbro as nervuras da
Laje da minha existência...
Tentei fugir algumas vezes,
Mas olhos, seios, ventre,
Sorrisos e algo mais
Possuem-me com brutalidade...
Vejo-me incapaz de dispersar,
De tornar-me assassina de
Tantos eus que gritam
E dormem em mim.
Retorno à laje
E já não é estranho
Pensar em recomeçar...
Imagem: Desconheço a autoria
O que me devora,
Mas gosto do meu gosto
Em sua boca.
Tudo o que criei
Nublou-se e me cega, mesmo
Tendo-me como estátua
Sem roupas ou véus...
Tão bem arquitetada me achava
Nos idos da infância, no entanto,
Muitas foram as voltas
Dos dias e noites.
Restolhos do que fui caem
Dos olhos, à medida que
Miro-me das sacadas da vida
E vislumbro as nervuras da
Laje da minha existência...
Tentei fugir algumas vezes,
Mas olhos, seios, ventre,
Sorrisos e algo mais
Possuem-me com brutalidade...
Vejo-me incapaz de dispersar,
De tornar-me assassina de
Tantos eus que gritam
E dormem em mim.
Retorno à laje
E já não é estranho
Pensar em recomeçar...
Imagem: Desconheço a autoria
4 comentários:
Mulhewres tem úteros nas tripas, é isso faz delas o q são. Deve ser por isso q tem essas dores e alegrias q se não desconheço, ao menos sei q não teria de onde tirar uma tal descrição.
muito bom, Patrícia!
tmbm sou tantas e algumas já matei. poesia hormonal, uterina! muito bom! bjo.
Obrigada, pessoal!! ;oD
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